Como disse Hilda Hilst:
"É triste explicar um poema.
É inútil também.
Um poema não se explica. É como um soco. E, se for perfeito, te alimenta para toda a vida.
Um soco certamente te acorda e, se for em cheio, faz cair tua máscara, essa frívola, repugnante, empolada máscara que tentamos manter para atrair ou assustar."

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